От воды тянет холодом, утренней тишиной,
И качается ветка, и птицы слышны едва.
То, что станет хлебом, покуда еще зерно,
То, что будет кровью, покуда еще слова.
Мы не знаем имен для того, что туманит сны,
Мы не знаем, что мир - не надежней вишневого лепестка.
По траве крадется первый рассвет войны
И восходит солнце сквозь дымные облака.